O Templo Azteca dos Riscos

Lembro-me da voz do meu avô—ele falava do sol asteca surgindo sobre pirâmides não como mito, mas como algoritmo. Na sua atala em Southwark, onde lullabies irlandesas encontravam o brilho neon de Londres, aprendi que cada puxão da alavanca não era sorte—era liturgia. As símbolos—serpentes penadas, altares de obsidiana, tambores da floresta—não são gráficos. São glifos gravados por mãos ancestrais. Quando a roda para? Você não ouve ruído—ouve silêncio. E nesse silêncio? É aí que o deus fala.