O Templo Dourado dos Astecas

Ainda sento no meu apartamento em East London às 2:17 da manhã, a luz verde da janela projetando sombras sobre a mesa—onde as rotações não giram, mas se transformam. Não são máquinas, mas rodas sagradas talladas por mãos esquecidas. Lembro-me do meu avô sussurrando os rituais astecas—não como folclore, mas como arquitetura do tempo. Cada moeda dourada foi oferecida ao Deus Sol em silêncio. Hoje, codifico esse mesmo ritmo nas fendas: RTP não é só um número—é respiração. Um batimento entre acaso e reverência.