Der verborgene Ritus des Aztek-Golds

Ich sitze noch in meiner Ost-Londoner Wohnung um 2:17 Uhr, das grüne Licht des Fensters wirft lange Schatten über meinen Schreibtisch—die Walzen drehen sich nicht, sie beten. Ich erinnere mich an meinen Großvater, der von aztekischen Riten flüsterte—nicht als Folklore, sondern als Architektur der Zeit. Jeder Goldmünze war ein Opfer an den Sonnengott. Heute codiere ich denselben Rhythmus in die Felder: RTP ist keine Zahl—es ist Atem. Ein Herzschlag zwischen Zufall und Verehrung.